Refúgio do Poeta

Não sou fotocópia. Muito menos a preto e branco.

2010-05-22T10:10:00.002+01:00

Mania desta sociedade se multiplicar. Gente formatada que se levanta de manhã, trabalha oito horas por dia e volta para casa. Gente formatada esta que quando se fala em cultura pensam em teatro de peças antigas e famosas, salta-lhes o pensamento para o "politeama" mais perto. Gente formatada esta que resume arte a quadros caríssimos de grandes museus mundiais que provavelmente nunca irá visitar. Gente formatada esta que se veste sempre de igual, que usa os mesmos acessórios e que compra o calçado na mesma loja. Gente formatada que até tem as mesmas músicas no seu ipod e que cantam aquele refrão desafinado e pobre em conjunto. Gente formatada esta que em prol de uma vida formatada se deixa levar pelos gostos dos mais fortes e perde, a cada dia que passa, um pouco da sua identidade.

Pois vos digo, minha gente formatada, que a vida pode ser muito mais que tudo isto. Porque há quem vá para o ginásio antes de ir trabalhar para aliviar o stress e culmine o fim do dia numa esplanada à beira-mar para libertar tensões acumuladas. Há quem veja cultura em qualquer canto da cidade, mesmo fora de quatro paredes. E porque a arte é o que queremos que ela seja e este mundo é uma galeria de arte aberta a todos e não precisam de pagar. E Há quem se vista diferente, quem seja autêntico e original até num par de jeans ou numas sapatilhas. E mais vos digo que há gente que preza a boa música em desprezo daquilo que vos une e que é a vergonha da música enquanto arte. Há sim, poucos mas há, quem se mantenha fiel a quem é mesmo sendo todos os dias prejudicado pelos mais fortes e considerado um rebelde no meio dos formatados por insistir em não perder a sua identidade.

E sabem que mais? Mesmo com todas as dificuldades que nos atravessam, somos mais felizes, mais soltos, mais humanos. E por muito que me descriminem (sim, sou discriminada) vou continuar a não ser fotocópia e vou continuar bem colorida. Muito mais cor do que qualquer fotocopiadora é capaz de dar.

Cinderela dos Tempos Modernos

2010-04-09T20:37:00.000+01:00

Guarda para ti o que de melhor tivemos num cantinho escondido do teu coração. Afinal nem tudo foi mau, nem tudo se resumiu a discussões, acusações e ofensas mútuas. Em tudo há a parte boa e a parte má, sempre foi assim e sempre será. Cabe-nos a nós descobrir as partes boas no meio das piores fases e guardá-las com o carinho e respeito que merecem. E nunca mistures com essas belas recordações a mágoa de pertencerem ao passado, o ódio que nos fez magoar o outro, o arrependimento do primeiro dia em que nos beijamos.

Guarda só as coisas boas e tenho a certeza que já irá, só por si, ocupar uma boa parte do teu baú das recordações. Porque todos temos um baú empoeirado e que raramente é aberto. Um baú onde guardamos aquilo que vale a pena guardar para nunca ser esquecido. Até as lágrimas guardo porque nem todas foram sinónimo de infelicidade.

Pode ser que daqui a uns tempos o nosso nível 2 volte. Por enquanto, ficamo-nos no nível zero. E retiro-me com toda a elegância e charme que este vestido de cauda e estas luvas brancas longas me conferem. Esta valsa não será mais dançada por mim. E desta vez não perderei o sapato ao descer a escadaria porque a minha vida nunca foi, de todo, um conto de fadas.

7 Vidas

2010-03-10T19:56:00.001Z

Mataste-me. Não foi uma morte lenta e dolorosa. Foi antes bem rápida, prática, pouco piedosa. Não sujaste muito as mãos graças a quem podia te ajudar a dar pequenas, rápidas e concisas facadas nas zonas mais críticas do corpo humano. Ainda ouvi passos, cada vez mais apressados e cada vez mais longínquos. Não sei se fugias ou se simplesmente tinhas a ânsia de chegar o mais breve possível à vida que te reservaram para depois deste triste episódio. Imagino que te receberam em festa, de braços abertos. Uma pia de água morna para limpares as mãos, uma toalha de linho para as poderes secar e uma mesa farta para poderes celebrar.

E quem não acredita em ressurreição? Sou a prova viva disso mesmo! Mesmo não seguindo qualquer religião, mesmo não acreditando em mais do que a Mãe Natureza. Deixaste-me inanimada, jogada num chão imundo, numa rua solitária. Mas alguém fez de tudo para me devolver a vida. Mesmo não sabendo a importância que cada segundo perdido comigo seria tão valioso no futuro. Uma morte rápida para sempre recordada por cicatrizes profundas e dolorosas até quando me afagam como se de um gato de pelo preto brilhante e de ar elegante se tratasse. Mas como todo o gato que se preze, também tenho 7 vidas e esta foi apenas mais uma.

Não Era Um Dia Como Todos os Outros

2010-01-07T18:28:00.001Z

Não era um dia como todos os outros. Estava a meio da manhã dentro de um autocarro deserto. Partilhava o ar apenas com mais uma passageira e o motorista. O que se esperava uma viagem calma, monótona até, ofereceu-me dos melhores momentos do ano passado. Contudo, com alguma tristeza à mistura. Penso que nunca aquela viagem de 25minutos me custou tanto a fazer.

Mas queria que tivesse demorado mais. Por mim tinha ido até ao fim do mundo. Só queria que aquele arco-íris que se ergueu no alto do nosso céu e que aproximou estranhamente três desconhecidos se mantivesse do lado de fora da janela. A banda sonora iria ser a mesma, sempre em repeat mas sempre sem me cansar. Era a forma de tocar o arco íris como nunca ninguém se atreveu a tocar.

Confesso que cheguei a largar uma lágrima envergonhada graças a todos os pensamentos que me ocorreram naquele mesmo momento. Fui para longe; não estava naquele autocarro. Penso que não estava realmente em lado nenhum. Por momentos deixei de existir. Ou talvez estivesse onde começava aquele arco-íris procurando o meu pote cheio de ouro.

Não era um dia como todos os outros. Era o último dia de 2009.

2009 em Meses

2009-12-29T19:27:00.002Z

Janeiro foi mês de despedidas e acabou comigo mergulhada em alguma depressão.

Em Fevereiro o sol voltou a brilhar em incursões sem destino com Waltz with Bashir em pano de fundo.

Foi em Março que começou uma nova aventura, uma nova rotina, novas pessoas. Foi, por assim dizer, o meu ano novo sem sair de 2009.

Abril foi mês de marchar pela Liberdade até aos Restauradores. Fechou com a melhor das noites coroada com os eternos 29.

Maio abriu com uma noite insólita com 4 pessoas que já não querem pertencer à minha vida e fechou no Casino do Estoril já com algumas ilusões destruídas.

Junho foi o mês de todas as ilusões e desilusões, de todos os confortos e carinhos.

Foi em Julho que subi calmamente mais um lanço de escadas da vida e as coisas boas podem acontecer todas ao mesmo tempo. Despedimo-nos juntos de tudo e de todos.

Em Agosto começou a reviravolta e afinal também há coisas más que acontecem.

Setembro foi mês de Avante e de avançar sem olhar para trás e agarrar a mão de quem me acompanha.

Outubro reservou-me a pior das noites que tenho memória. Repetimos?

Novembro amanheceu no Guincho e fez-se noite no Pavilhão Atlântico.

Dezembro... O ano termina como começou, com despedidas.

O Livro dos Porquês

2009-12-22T19:33:00.005Z

Os porquês justificam as dúvidas das crianças. Os porquês justificam as nossas escolhas e atitudes. Os porquês são obrigatórios para os mais curiosos. Os porquês podem ir até ao mais ínfimo pormenor.

Mas há dias que se tornam noites cedo fazendo-nos mergulhar na mais antipática das sensações. E aí os porquês ficam sem resposta. Porque só há respostas incoerentes e sem sentido, incapazes de justificar o porquê de sentirmos que o mundo nos foge das mãos.

Há conversas que pioram esse sentimento, desencadeiam pensamentos e recordações menos boas. O culminar atinge quando começo a pensar "e se...". A verdade é que o que foi já não volta a ser. Nunca voltou e desta vez não ia ser diferente. Creio que era desafiar demasiado as leis que regem o universo.

Ontem fez-se noite cedo mas rápido amanheceu. Pelo menos o meu sol brilhou enquanto te tive por perto. E quando te foste já não havia motivo para ter medo do escuro. O sol já se tinha levantado e um novo dia recebia-nos de braços abertos.

Ainda que saiba os teus porquês, o nosso nível 2 está garantido.

E Siga Para Bingo

2009-12-13T22:08:00.003Z

Talvez a única noite em que gostei realmente de ir ao casino. Não pelos trocos que trouxemos no bolso mas sim por tudo. Foi das últimas vezes que trocamos sorrisos e rimos juntos das mesmas coisas.

Seguiram-se confusões mais ou menos inocentes e um coração fraco de mais para aguentar distâncias mais ou menos propositadas. O mais e o menos separou-nos. Multiplicaram-se as peripécias menos felizes. Dividiram-se tristezas e desilusões por quem tinha razão, por quem não tinha razão de todo e por quem não tinha nada a ver com o assunto. E no final de tamanha equação já não existia o sinal igual, porque tudo se tornou diferente.

Apesar de tudo, siga para bingo já que a roleta não nos trouxe mais sortes daquelas. Não me resta muito mais para não voltar para casa de bolsos vazios.

Ausência

2009-12-05T17:53:00.003Z

Não deixaste de ter razão de existir nem tão pouco desactualizaste. Todas as histórias que contas (umas mais fiéis à realidade que outras) continuam tão vivas na minha memória como o dia em que foram escritas. Contudo o tempo escasseia e os dias nunca dão para tudo o que gostaria de fazer.

É verdade que perco tempo a respirar fundo à janela logo de manhã para sentir os cheiros deste novo sítio que me acolhe. Mas como posso fugir à tentação de ter no lugar onde vivo todos os cheiros que recordam a minha infância?

É verdade. Isto não é propriamente o paraíso nem o lugar perfeito para viver. Mas consegue reunir todos os cheiros que povoam a minha memória. Consigo sentir o cheiro da manhã da véspera de natal na aldeia da minha mãe. Quando chove, consigo sentir o cheiro dos finais de dias chuvosos em que ficava na janela da sala deixando-me embalar pelas luzes daquela pequena cidade que é tudo para mim.

E tenho a certeza que quando der um ar de natal à minha casa, os cheiros da aletria e dos doces que todos os anos encheram as mesas dos meus natais vai também fazer parte deste meu espacinho. O nosso espacinho!

Dia de Chuva no Porto

2009-10-07T20:01:00.004+01:00

Os primeiros dias de chuva e frio do ano são sempre os mais complicados. Despertam memórias a norte do Douro ou não fosse o Porto conhecido pelos seus tons de cinzento que cobrem o céu, os prédios e a calçada dos Aliados.

Há cerca de 5 anos que associo as primeiras chuvas à minha cidade berço. Antes disso, chuva era triste, chato, inoportuno. Até ter adquirido maturidade suficiente para olhar em redor e perceber a beleza escondida de um dia de chuva na baixa portuense. Tudo o que é cinzento mesmo em dias de sol, adquire um tom mais escuro. Os chapéus de chuva invadem pontos estratégicos da cidade e vão conhecendo cada gota de chuva que cai ao som dos pregões tão familiares das vendedoras de rua.

Tenho saudades de ser recebida todas as manhãs por essas senhoras que não perdiam uma hipótese de me vender qualquer novidade que tivessem entre mãos. Depois vieram os jornais gratuitos que destruíram alguma beleza da típica chegada ao Porto mas aprendi a fazer aquilo que ainda faço seja onde for: ignoro-os e lanço o meu olhar e o meu sorriso à vendedora mais próxima numa tentativa de dizer um "não" simpático aos produtos que ela apregoa.

A Rua da Cedofeita, sempre escorregadia com aquela triste calçada portuguesa. Nunca gostei daquela calçada. Mas agora tenho saudades de patinar logo de manhã; andar bem devagar para não arriscar uma queda embaraçosa. Era obrigada a reparar em todos os pormenores daquela rua. As lojas, as antigas retrosarias que contavam com as compras para as minhas invenções de design kitsch, os cafés e aqueles bolos na montra...

Sabia bem tomar café naquele canto perto do balcão, resguardado do frio e acolhedor. Tão acolhedor que me fazia esquecer o passar das horas e lá perdia a primeira aula. E a segunda...

Rápido passava o dia entre passeios pela Rua Santa Catarina colorida pelos chapéus de chuva tão diversos que tapavam a cabeça dos portuenses. Depressa chegava a última aula, o anoitecer precoce e a hora de voltar àquela estação grandiosa e tão bonita.

Mas chuva no Porto não era só isso. Um quadro que quisesse transmitir não só as cores mas também os cheiros e as sensações de um dia de chuva na cidade invicta tinha de ter ao canto o cabelo molhado, uma capa negra traçada, uma lágrima partilhada, um sorriso cúmplice com aquela que está mesmo ao nosso lado, sapatos encharcados e vinho do porto para brindar o final da noite.

Quando o Céu Não Chega

2009-10-05T12:33:00.004+01:00

Quando o céu não chega, sonha-se mais alto.

Quando o céu não chega, temos de tentar alcançar uma a uma todas as estrelas que povoam o nosso universo, chegar a cada um dos planetas que por aí orbitam, descobrir os prazeres da gravidade (ou da falta dela).

Quando o céu não chega, preparo-me porque sei que a tarefa não é fácil. Investigo, leio muito e escrevo ainda mais. Descubro o que te pode levar mais alto. Faço porque me pedem, faço porque quero, faço até quando não quero nem me pedem mas sei que deve ser feito.

Como vos digo. Neste momento tenho como prioridade a minha vida profissional agora que já alcancei toda a estabilidade que precisava na minha vida pessoal. E não me quero ficar pelos "desenhos" pelos quais me pagam e que me obrigam a estar fechada num escritório com vista para a Serra de Sintra 8 horas por dia.

Quero fazer mais e melhor para daqui a um ano olhar para trás e me orgulhar de ter feito muito mais do que aquilo que me era exigido. E continuar cada vez mais a inventar e a criar formas de estar ocupada e crescer.

Aprender, quero aprender muito. E não se aprende só com os profissionais que fazem o mesmo que nós mas há mais tempo. Claro que essas pessoas nos transmitem valiosos tesouros e sem eles eu não seria nada. Seria mais uma recém-licenciada que não sabe nada de nada. Mas sei que também podemos aprender com aqueles que sabem menos do que nós. E é nisso que quero apostar neste momento.

Quando o céu não chega, há que torná-lo ainda mais grandioso e exigente para voltarmos a ter ganas de o conquistar mais uma vez.

Moleskine no Bolso

2009-09-15T14:19:00.004+01:00

O Público começou ontem a publicar uma colecção que reúne os 1000 objectos de culto que revolucionaram o nosso quotidiano e que, sem os quais, já não saberiamos viver.
Logo no primeiro número falam-nos do famoso moleskine. Aquele pequeno texto da evolução dos famosos caderninhos despertou em mim aquela vontade de ter um só para mim. Normalmente uso o meu caderno de rascunhos em viagens quer para escrever, quer para desenhar ou simplesmente para apontar uma ou outra ideia para um trabalho novo.

A verdade é que, se fui adiando a sua compra, é simplesmente porque as coisas que escrevo deixam de ter aquele sabor quando as "re-escrevo" aqui ou noutro sítio qualquer. Perdem a essência do momento e de cada vez que olho para elas quero mudar algo. Mas mudando nem que seja uma vírgula, deixa de ser o texto que escrevi naquele exacto momento com aqueles pensamentos todos a povoarem a minha cabeça.

Mas desta vez vai ser diferente. Desta vez vou comprá-lo. Vou enchê-lo de rascunhos e quando estiver cheio, vou guardá-lo numa prateleira da minha sala. Porque será que estive tanto tempo com a ideia que o que escrevo nos meus cadernos tem de ser publicado? Posso simplesmente guardá-lo para mim e para quem quiser lê-lo quando a programação da tv não lhe agradar. Como tantas outras folhas perdidas que guardo religiosamente numa caixa de papelão.

Permitam-me o egoísmo, mas vou fazê-lo. Moleskine no bolso e parto à aventura. Daquelas aventuras que vão ficar escritas à mão e em papel, à maneira antiga!

Balanço na Reentré

2009-09-03T11:21:00.003+01:00

Hoje a minha empresa faz dois anos de vida. Apesar de não estar desde o início nesta empresa, sinto-me a crescer como ela.

Já fiz, algures no início do ano, o meu primeiro ano de convivência assídua com os lisboetas. Tudo começou com um estágio no Público. Aprendi tudo o que sei em infografia. Evolui imenso nessa matéria e ainda tenho pena de ser um tema que passa tão despercebido em Portugal. Gostava particularmente do aspecto descontraído dos designers, infografistas, fotógrafos... a contrastar com o aspecto cuidado dos jornalistas mais velhos. E trabalhar em pleno centro de Lisboa, mais exactamente Picoas, era das maiores vantagens que tem o Público. Entras às 11h00 da manhã, sair às 19h00 e ainda ter tempo de ir beber uma imperial antes do jantar a uma esplanada da baixa.

Seguiu-se a PT-SI e a ligeira desilusão. Não é bom estar a fazer um trabalho que exige criatividade envolvida por paredes brancas e uma sala com aspecto de call-center. Vou buscar a criativade no programador que está sentado à minha frente? Mas guardo com carinho as memórias das várias pessoas que trabalharam comigo: os olhares e sorrisos cúmplices trocados com a Márcia, a hora do chá da Katz e da Ana, os intervalos para fumar com o Jorge e os rapazes, as confusões com os programadores, o desafio de conseguir cinco minutos a falar com o Luís sem que o telemóvel tocasse... Ufa!

E de repente, no meio de um mês de chuva e exames para os que me eram mais chegados, surgiu resposta a um dos currículos que enviei só porque sim, só para não me limitar a responder a anúncios... Logo na altura em que pensava tirar umas férias e rumar ao norte por uns dias para pensar bem na próxima etapa que se aproximava. Escusado será dizer que os meus planos tiveram de ser cancelados e as férias resumiram-se a um simples fim-de-semana como tantos outros.

Agora, passados 5 meses nesta empresa e ano e meio em Lisboa vejo que cresci. Cresci enquanto pessoa e tornei-me independente. Conquistei o meu espaço, a minha casa, as minhas coisas. Cresci enquanto profissional tornando-me cada vez mais autónoma e completa na vasta área que é o design. Suporto nos ombros a responsabilidade disso tudo com gosto. Pesa tanto como uma pena.

By the way, Parabéns.

Muda Que Muda

2009-08-18T16:41:00.003+01:00

Está sozinha. Não no verdadeiro sentido da palavra visto que quem a rodeia cisma em não a deixar gozar se quer um dia sem sair de casa. Nem que seja para atravessar a rua e fazer companhia pelos corredores do Pingo Doce. Falo-vos do sentido figurado da palavra. Emancipou-se. Esta menina-mulher deixou a menina para trás e seguiu como mulher para a frente. Já estava habituada a ser a eterna menina-mulher de todos e agora cresceu.

Sente-se tão frágil que tem medo de não saber cuidar daquilo que tem a seu cargo. Tem medo de não ser capaz de ser responsável o suficiente. Mas vais ter de te manter assim, crescida e adulta. Pensa só que emancipaste-te cedo de mais, ao contrário das estatísticas de um qualquer telejornal. Dá-te gozo acordar, ligar o rádio e rodopiar pela casa logo de manhã. Adoras absorver cada raio de sol que espreita pela janela ao entardecer embalada no barulho de fundo que a tua rua te propicia. Sabe-te bem fumar aquele último cigarro ao som de um cão a ladrar, respirar fundo e ver as estrelas.

Guarda na mente o cheiro da rua quando chegavas de madrugada a casa. Não te esqueças da linda lua cheia que vinhas adorar enquanto fumavas um cigarro e esperavas que o sono voltasse. Deixa ficar na memória tudo o que viveste mas arruma tudo numa só gaveta. Vais precisar do resto do espaço para guardar as novas memórias que se adivinham.

Decisões e Degraus

2009-07-29T14:35:00.002+01:00

Há alturas da vida em que temos de parar e pensar. Se calhar o que dizemos da boca para fora em alturas de tensão, raiva ou apenas desilusão até podem fazer sentido. Por vezes a atitude mais correcta a ter não é de todo a mais fácil de ser tomada.

Pesei todos os prós e contras, pensei no que ia ganhar, no que vou perder sem sombra de dúvidas. Pensei até no que podia perder eventualmente sem ser a única responsável. Andei quase um mês de volta desta forte decisão mais difícil de tomar do que rumar para a capital deixando para trás tudo o que conhecia há anos de mais: a minha família, os meus amigos, a minha cidade.

Agora já não há volta a dar e numa primeira fase serve-me de consolo o optimismo e o entusiasmo de todos os que me rodeiam de norte a sul do país. E é bom ter coisas em que pensar. Demasiadas coisas até. Mas gosto (sempre gostei) de ter mil e uma coisas para pensar, mil e uma coisas para fazer, mil e uma coisas que me fazem andar louca de entusiasmo.

Mais um degrau que subi, mais uma porta que se abriu e eu entrei. Afinal as coisas boas podem acontecer todas ao mesmo tempo. É só saber distinguir o que é realmente bom para nós daquilo que não é bom mas que também não chega a ter a importância suficiente para nos atrapalhar a felicidade.

Há peças e PEÇAS

2009-07-22T09:48:00.002+01:00

Afinal, nem todas as peças do puzzle a que normalmente chamamos de vida são substituiveis...
Tenho uma peça-chave mesmo no centro do puzzle que encaixa na maioria das outras. Nunca me faltes! Quero uma lua na minha casa nova só para saber que estás comigo mesmo não estando dentro daquelas quatro paredes.

Puzzles

2009-07-20T15:22:00.002+01:00

Aos poucos vou descobrindo que perder uma peça do puzzle não significa que o puzzle deixe de poder ser resolvido. Logo aparece outra peça diferente mas que encaixa igualmente bem no mesmo local da peça antiga.

Também não tenho pressas de acabar o meu puzzle. Tenho todo o tempo do mundo para o fazer. Sei que vão desaparecer mais peças entretanto mas tenho a certeza que irei encontrar peças que as substituam na perfeição. Se calhar até com cores mais vivas, desenhos mais apelativos. É só uma questão de ter paciência e não me decidir pela primeira peça que tenha as mesmas formas da anterior.

E voltamos ao mesmo... Tenho todo o tempo do mundo para fazer o puzzle e procurar a peça perfeita que vai encaixar naquela que agora perdi.

Dia das Mentiras

2009-07-19T12:36:00.002+01:00

Há vários tipos de mentiras.

Há quem minta pelo bem que quer à outra pessoa. Para não a fazer sofrer, ou para que ela reaja melhor quando, finalmente souber a verdade que não pode ser dita de imediato. Eu própria já cometi o erro (ou não) de inventar uma mentira piedosa. Acho que todos nós um dia já o fizemos. Não pelo mal que queremos à pessoa mas sim pelo quanto gostamos dela. Por vezes não funciona, é verdade. Mas quase sempre o "mentiroso" fá-lo porque acha que é a melhor das hipóteses.

Também podemos mentir simplesmente porque não conhecemos / confiamos na pessoa que está diante de nós. Penso que será uma questão de defesa pessoal. Não nos damos a conhecer verdadeiramente ao indivíduo e mentimos sobre nós mesmos.

Depois há aqueles que mentem e eu nunca chego a perceber muito bem o porquê de me terem mentido. Talvez porque eu não tivesse nada a ver com o assunto; mas se assim fosse nem teríamos tocado no assunto. Talvez porque me quisesse impressionar; mas eu já tinha sido impressionada antes disso. O que vale é que a mentira cai num precipício de suposições e por muito que percebamos o porquê da mentira, não sabemos se a vamos ultrapassar. Porque foi uma mentira sem razão de ser. Porque agora vamos pensar sempre que aquela pessoa nos vai poder voltar a mentir.

Ficamos assim...

10 Minutos

2009-07-09T10:59:00.006+01:00

Hoje fiquei 10 minutos a olhar para uma fotografia tua e só "acordei" quando gritaram o meu nome.

10 minutos é imenso para alguém que não consegue se quer se concentrar numa conversa por menos tempo que isso por muito interessante que esteja a ser. 10 minutos é o tempo que levo do Campo Grande ao Marquês de Pombal todos os dias e canso-me de estar tanto tempo seguido no metro. 10 minutos é o tempo que levo a fumar um cigarro a não ser que me canse a meio; o que por vezes acontece! 10 minutos é mais tempo do que aquele que consigo estar deitada na toalha de praia sem fazer nada (a não ser que adormeça). 10 minutos é o tempo que levo a chegar ao metro todos os dias; até nisso sou impaciente e por muito tempo que tenha para chegar aos sítios, ando rápido. Nem se quer consigo estar 10 minutos a ler um livro sem olhar para o lado, por muito boa que seja a história...

Se calhar foram 10 minutos de saudade.

A Vida Explicada às Crianças

2009-07-07T17:22:00.003+01:00

Dói-me a cabeça. Há duas noites que não consigo descansar o suficiente para acompanhar o ritmo do cubo mágico onde me fui meter. E estou a adorar esta analogia por isso deixei-me lá com a minha mais recente paranóia.

Imaginem que passam o dia a fazer o vosso cubo mágico e a tentar resolvê-lo. Mas, durante a noite, alguém entra no quarto, pé ante pé para não vos acordar, e faz alguns estragos naquilo que vocês conseguiram adiantar durante a noite. Caso para dizer, dois passos em frente e um para trás.

Eu sei que a expressão usada é um pouco mais "dramática" que a minha mas... Enquanto ainda nada estiver perdido, enquanto o meu cubo não se desmontar por completo, vou dando mais passos em frente do que para trás.

Eu agora só queria conseguir dormir. Hoje acho que vou colocar o meu cubo mágico debaixo da almofada, para estarmos a salvo!

Peça a Peça

2009-07-06T14:33:00.002+01:00

Agora o meu cubo mágico, além de estar ainda com cores baralhadas, também é desmontável. Perdi uma peça que me tinha ajudado anteriormente a colocar algumas cores no lugar. Agora esse cubinho mais pequeno verde (com toda a certeza que é verde) desapareceu. Passou a minha noite inteira a tentar encontrá-lo mas não sei onde está. Sinto que tão cedo não o voltarei a ver. E assim, torna-se mais difícil resolver o meu cubo mágico.

Primeiro comecei um puzzle que alguém fez questão de roubar peças. Agora que decido começar um cubo mágico, ele desmonta-se, volta ao início por iniciativa própria e uma das partes desapareceu. Acho que vou por anúncios nos pacotes de leite. Talvez um dia essa peça ganhe coragem e volte para o meu cubo mágico tornando-o mais fácil de resolver e ajudando o tempo que passo entretida às voltas dele a passar mais depressa.

Cubo Mágico

2009-07-01T20:06:00.004+01:00

Alguém andou a brincar com o meu cubo mágico e fez questão de misturar as cores todas. Andou de mão em mão e quando chegou a mim, estava completamente destruído. Todos os dias brinco um pouco com ele para que ele volte à forma inicial. Ainda me lembro que comecei pelo amarelo e aos poucos o meu cubo vai deixando de estar confuso e as faces vão tendo todas uma só cor.

Vou brincando com ele de forma simples, sem grandes raciocínios. E aqui o simples não significa fácil. Significa pura e simplesmente que não vale a pena complicar as coisas. Aos poucos vou apreciando a beleza na simplicidade das coisas e a harmonia contagiante de quem é simples e me ensina a sê-lo com toda a paciência que eu sempre pensei ser impossível de existir num ser humano.

No fim-de-semana perguntaram-me se queria voltar para o Porto porque tinha trabalho garantido. Na altura não respondi, não sabia que responder. Naquele exacto momento, depois de uma noite que durou até às 8h00 da manhã cheia de miminhos e abraços apertados, a vontade de voltar para a capital era quase inexistente. Mas agora sei que quero continuar a fazer o meu cubo mágico algures por aqui e sei que daqui a algum tempo vou ter simplesmente tudo o que ambiciono ter. E vou poder construir outro cubo mágico e lutar por outras ambições.

KISS! é o segredo. Keep It Simple, Stupid!

Onde Ando Eu?

2009-06-22T11:56:00.004+01:00

É exactamente onde me perdi que quero me encontrar. E não pode passar muito mais tempo. Começo a ficar cada vez mais próxima do abismo e cada vez mais conformada em saltar. Em esquecer-me daquilo que um dia fui e não continuar em busca do que perdi.

Onde me escondi? Já procurei em vales encantados com cascatas de água cristalina. Já ouvi o meu nome ecoar dentro das cavernas mais sombrias e assustadoras. Já subi à montanha mais alta e gritei o meu nome mas não obtive resposta. Já me procurei em todos os meus sítios habituais, nas pessoas que ainda insistem em não me deixar sozinha mas desapareci. Não sei onde me perdi e aguardo ansiosamente um dia entrar por aquela porta e voltar a ser eu mesma.

Ai, meu amigo, que ainda nos vamos encontrar mais rápido do que estavas à espera.

Gente Pouco Erudita

2009-06-19T12:54:00.003+01:00

Ou então sou eu que virei mesmo uma "pseudo".
Sinto-me asfixiada neste pequeno cubículo que se chama Lisboa. Sim, essa mesma. Essa Lisboa enorme e cheia de coisas para fazer. Essa Lisboa recheada de lugares interessantes e pessoas diferentes que vale a pena conhecer. Essa Lisboa que me permite encontrar um portista em Alfama, em plenos santos populares. Essa Lisboa tão grande que para mim é tão, mas tão pequenina e asfixiante.

Obrigam-me a fazer um roteiro dos sítios que um dia gostaria de conhecer. Algum "erudita" ou "pseudo" quer alinhar? Mas desta vez não ficamos à porta... Entramos!

* Maxime
* Zé dos Bois
* Chapitô
* Fábrica do Braço de Prata
* MUDE
* Bacalhoeiro
* Cinemateca
* Jardim Botânico
* Jamaica

Ou então está na hora de eu e o meu poeta voarmos para outro canto... Porque afinal somos tão ignorantes. Obrigado a ti, Lisboa, por seres tão boa e me tornares tão maníaco-depressiva.

Sonho Acordada

2009-06-06T12:08:00.003+01:00

Quando mergulhar no verdadeiro mundo dos sonhos não resulta, o silêncio passa de inquietante para algo reconfortante dando mote às mais diversas divagações. Aquilo que muitos dizem ser o tal "sonhar acordado" é, para mim, a melhor parte do dia.

Sonho acordada quando passeio pela rua, quando ando de transportes públicos, quando espero adormecer, quando fumo sozinha um cigarro, quando dá aquela música na rádio.

E de todos os silêncios que já experimentei, sem dúvida que o silêncio da madrugada é o mais extraordinário. É aí que surgem as melhores inspirações, as ideias mais criativas, a vontade de mudar o mundo.

Não digo mudar enquanto planeta Terra, digo antes mudar o meu próprio mundo. Ser a melhor naquilo que faço, ser a mais interessante das conversadoras, ser a mais cativante das mulheres, ser a mais completa das amigas. Buscar a perfeição em tudo o que faço, digo ou penso; se é que o conceito de perfeição é igual para toda a gente.

Ontem disseste-me que atingir essa tal perfeição é difícil de se obter. Mas não desanimei. Foquei-me antes no facto de não teres dito que era impossível. Deu-me vontade de ser perfeita para ti por muito que custe, por muito que tenha de mudar. Ultimamente é com isso que tenho sonhado acordada.

Quanto aos verdadeiros sonhos que tenho de olhos fechados e inconscientemente, vou sonhando com aqueles que estão longe. Tanto os que estão a 300km de mim como os que estão do outro lado do oceano. Sonhei que todos vocês estavam ai rodeando a minha cama, esperando ansiosamente pelo meu despertar. E quando finalmente abri os olhos, vocês encheram-me de mimos como se, na verdade, nunca tivesse estado longe de vocês.

"Mas se tens um dia por ano para receber todo o tipo de mimos sem motivo aparente, como fazes no resto do ano? Andas triste e desanimada?", perguntaste. Não te cheguei a responder na altura mas agora sei o que sinto em relação a isso. O meu sorriso raramente me abandona e até tu me mimas todos os dias sem o saber.

Hoje sonho acordada um dia não ter necessidade nem vontade de o fazer. Não ter de sonhar porque tudo é realidade.

Update
Descobri esta citação na net e faz tanto sentido tê-la aqui. Disse um dia Edgar Allan Poe:

"Quem sonha de dia tem consciência de muitas coisas que escapam a quem sonha só de noite."

Quero ser Mais

2009-05-21T12:43:00.000+01:00

Quero que me regues todos os dias. Que fales comigo e que me contes como foi o teu dia. Que me tires as folhas secas e que me acaricies as pétalas de cada flor. E assim tornar-me no teu maior orgulho, na planta mais bonita do teu jardim. Que mostras às visitas que convidas para jantar, ao vizinho que mora ao teu lado, ás crianças que no fim-de-semana brincam naquela rua, ao carteiro que todos os dias te leva a correspondência.

Quero ser motivo de acordares todos os dias com um sorriso na cara mesmo em dias de chuva. Quero ser a última coisa que tens no pensamento antes de adormeceres. Quero ser a tua preocupação e o teu consolo, o teu tormento e o teu bem-estar. Quero te dar o ar para respirares.
Quero dar-te o fruto para te alimentares. Quero ser mais do que outra coisa qualquer na tua vida.

Deixas?

Presa

2009-05-19T20:15:00.003+01:00

Sou triste quando não sou a pessoa que toda a gente julga conhecer. Quando deixo de sorrir constantemente, quando deixo de ter aquele brilho no olhar, quando prefiro ficar em casa fechada entre quatro paredes.

Cortam-me as asas e não me deixam voar. Não conseguir o que anseio por causa de terceiros sempre foi o meu maior receio. Porque ninguém tem o direito de controlar a vida dos outros mas muitos teimam em fazê-lo constantemente; só porque podem, só porque sim, só porque querem.

Foram pessoas assim que se foram atravessando da minha vida e que me foram prendendo numa gaiola com cada vez mais cadeados, como se de uma ave se tratasse. E eu vou endoidecendo, tonta na minha pequena gaiola com vista para o mar. Obrigam-me a contentar-me com a brisa que me bate na cara. Passo os dias a contemplar o céu azul sem lhe poder tocar, sem poder fazer parte dele.

É estranho pensar que a vida podia ser muito mais fácil se não tivessemos de lutar e sofrer pelas coisas que realmente ambicionamos. Mas será que a vida ia ser tão divertida como é?

Um dia sei que me vão abrir a gaiola. E nesse dia vou sair calmamente, respirar fundo e sacudir as pena. E depois só me vai restar abrir as asas e rumar ao horizonte...

Regresso

2009-04-26T20:55:00.003+01:00

Sábado à noite naquela terra que nos acolheu durante tantos anos resultam em divagações numa folha branca...

Estou cansada de mais para ligar o computador. Contudo, sinto aquela vontade indiscritível de escrever.

Roubo uma folha daquele bloco de notas e procuro uma caneta. Há quanto tempo não abro aquelas gavetas. Parece que nem sei o sítio das coisas. Com o tempo, sinto que me desligo e tudo o que elas contêm são de todos.

Escolho a caneta que uma antiga colega da faculdade me ofereceu. Talvez por ela conter tantas recordações que nunca vão poder transformar-se em palavras, em textos, em livros.

Gostava de um dia ser tão estável que consiga escrever realmente um livro do princípio ao fim, sem me cansar. Dar-me tão bem com alguém que não consiga passar um dia sem a ver. Que visite um sítio lindo vezes sem conta mas mesmo assim me emocione com a beleza desse lugar como se fosse a primeira vez. Hoje quero, com todas as minhas forças, ser só uma e não um conjunto de personalidades que vão alternando entre si consoante o tempo, a hora, a fome que tenho, o local onde estou...

Deixar de lado loucuras, incertezas, espontaneidade e decisões momentâneas. Mas quando esse dia chegar, não será que deixarei de ser eu mesma? Porque não sou assim por ser jovem, inconstante e irresponsável. Sou assim porque é assim que sempre fui!

[Aquele Título que Colocamos Quando não Sabemos que Dizer]

2008-08-06T16:40:00.000+01:00

Comecei este texto vezes de mais para alguém esperar daqui algo brilhante. Ando desconfiada que tenho gasto os últimos neurónios que me sobraram da violenta vida de estudante nas noites de Verão. Procurei a música perfeita no iTunes. Olhei pela janela em busca de inspiração mas o céu cinzento não ajuda.

Acho que vou ficar assim, o resto da tarde a ouvir música. Uma delas será a perfeita e alguma ideia há-de surgir. Este blog já está há tempo de mais parado. Se calhar a minha ida para Lisboa mudou de mais a minha vida.

Mas uma coisa é certa, para melhor qualquer um muda. Conheci novas pessoas, fiz novos amigos aqui e lá. Mantive aqueles que tinha de manter e não senti saudades daqueles que me deixaram. Não, não me deixaram porque eu nem se quer me lembrei deles. Deixaram-se (antes) levar por outros. E vou ter sempre tempo para os meus, vá parar ao Algarve ou ao Minho, ao Alentejo ou a Trás-os-Montes.

E não há uma noite em que não me divirta e me desgrace que não me lembre daqueles que gostava que estivessem ali comigo para tudo ser ainda mais perfeito.

Afinal não custou assim tanto voltar a casa. Afinal não custou nada pois tive quem me ajudasse, quem me mimasse, quem me arrastasse para a desgraça saudável que a noite nos proporciona. Apenas uma coisa custa e chama-se saudade.

Gostava de me camuflar, fingir ser uma intelectual racional que fala das suas emoções de forma tão perfeita que dá para perceber que nunca as sentiu. Mas não consigo. Sou simples de mais para isso e gosto de sentir tudo e todos os que me rodeiam para ser tão racional nas emoções. Gosto de me deixar levar pelas emoções e nunca pelas pessoas.

Não Sei se Volto.

2008-03-31T14:47:00.002+01:00

Ele já me tinha avisado. Eu sabia que ia ter dias assim. Dias em que o estágio corre sobre rodas. Pessoas que se revelam preocupadas, compreensivas e amigas. A melhor banda sonora acompanha-me. Tenho imenso para fazer, o que me tira o tempo todo para pensar em parvoíces. Dias de céu azul e sol quente.

Mas mesmo assim algo não permite que seja a pessoa mais feliz do mundo. Não sei se são as saudades. Talvez seja aquele sentimento de estar a ocupar um lugar que não é meu que me deixa assim. Sim, acho que é isso. Mais que as saudades do meu Porto e daqueles que queria ter trazido para cá. É a sensação de que não devia aqui estar; a sensação que atrapalho alguém; a sensação que "foi muito bom mas já chega, volta para o Porto".

Hoje quero que o dia chegue ao fim. Quero ficar em casa. Até posso trabalhar lá. Tenho tanto para fazer e esse não é o problema. Quero me fechar no quarto e sentir no peito a certeza que lá estou protegida e que ninguém me vai fazer mal.

Na sexta-feira vou até ao Porto. Passo lá o fim-de-semana e revejo quem deixou saudades. Estou com aqueles que tenho saudades de tocar; saudades de ver sorrir. Sexta-feira vou até ao Porto... e não sei se volto.

Ele já me tinha avisado...

Pessoas e Locais

2008-02-13T00:08:00.000Z

O Porto foi mesmo a primeira cidade que eu e o meu poeta conhecemos. Foi a cidade que nos deu as boas vindas a este mundo desconhecido. Agora a pouco mais de um mês de a abandonar por algum tempo, as saudades já apertam.
O poeta ensinou-me a suportar as saudades que sinto dos portuenses que saem da minha vida através de sítios. Se estou na Ribeira lembro-me da minha primeira tarde de estudo em frente ao rio Douro e das pessoas que me fizeram companhia. Se subo até São Bento lembro-me das mil e uma despedidas que aquela estação já assistiu; umas mais fáceis que outras. Quando vageio pelo Palácio de Cristal, vem-me à memória a primeira vez faltei a uma aula da faculdade e quem me acompanhou. No Piolho lembro-me dos brindes e dos risos e sorrisos que partilhei mas também das tardes serenas de trabalho e de cafés. A cordoaria e os leões trazem-me recordações de capa traçada; quer sobre o sol quente, quer sobre a lua fria. A cedofeita e santa catarina lembram-me compras para mim, para elas e para eles. E estes são só alguns dos sítios...
Agora vou ter de aprender a transportar estas recordações para lugares de uma cidade algo desconhecida para mim. O poeta diz que o segredo é encontrar locais na capital que de algum modo se identifiquem com aqueles que vou deixar pelo Porto; locais que eu tenho a certeza que as pessoas que partilham tudo aqui comigo iriam gostar de conhecer lá.

E agora vou para a capital com a certeza que a partir de Março a minha vida vai inundar-se de momentos e pessoas que também vão deixar saudades quando tiver de voltar à minha cidade invicta.

(E agora um pequeno aparte: no próximo jantar em casa de amigos posso fazer a sobremesa? É que a minha baba de camelo saiu deliciosa. Eu sei que é fácil mas... Posso fazer, posso???)

Entre Gritos

2008-01-29T01:37:00.000Z

Hoje o meu poeta foi tudo para mim. Foi mais que amigo. Foi paciente, foi bom ouvinte, foi conselheiro. Ouviu-me mesmo quando eu só sabia gritar com ele. Não se foi embora quando lhe disse para me deixar em paz. Voltou a abrir a porta mesmo depois de eu lhe bater com ela na cara. Não desistiu de mim mesmo quando discuti com ele por coisas insignificantes só para descarregar a fúria que tinha acumulada. Falou comigo da forma mais pacífica. Os nossos tons de voz não combinavam nem um pouco. Se calhar até combinavam...se nos lembrarmos que supostamente os opostos atraem-se. Era a combinação perfeita entre a simplicidade e a complexidade; entre a calma e a ira; entre ele e eu.
Ficou comigo até eu adormecer. Comprou as minhas bolachas favoritas. E quando acordei, ele fingiu que nada se tinha passado. Devoramos o pacote inteiro entre sorrisos cumplices e conversas alegres. Aquelas bolachas fazem-me lembrar o Verão passado. Normalmente lembramo-nos de momentos importantes quando ouvimos uma música ou vamos a um sítio. Ridículo é o facto de eu ter recordações só porque como uma bolacha de chocolate.

Faz-me bem ter alguém assim de vez em quando. Alguém que não desiste de mim mesmo quando lhe peço isso... E ensinou-me que primeiro que tudo, eu própria não devo nunca desistir de mim.

A Minha Cidade

2008-01-15T01:26:00.000Z

Hoje ao descer aquela rua deserta envolto no frio da noite apeteceu-lhe continuar a caminhar até um destino desconhecido.

Tinha-te feito companhia se o cansaço do dia não me tivesse atraiçoado. Tinha ido contigo até não sei bem onde. Também me apetecia caminhar no silêncio e nem a chuva fraca que sentia no rosto me teria impedido.

Podíamos ter ido descobrir esta cidade de novo. Porque já há tanto tempo que não caminho só pelo simples gosto de caminhar que não tenho reparado nas mudanças. Qualquer dia saio à rua e não reconheço esta cidade que me acolhe desde que sou muito pequenina. Mas aquele verde que agora preenche este largo já está aqui há muito tempo? Gosto de ver esta cidade mais verde, gosto de saber que no Verão vou poder percorrer este mesmo trajecto protegida pela sombra destas árvores; poder sentir que estou a andar nas nuvens com os meus passos amortizados pela relva que aqui cresce. Tenho pena de só agora reparar que esta minha cidade está a ficar diferente.

Também devemos ser os únicos dois habitantes que conseguem ainda descobrir algo de bom neste sítio. Mas é bom lugar para se viver; só temos de saber viver aqui. Vou ter saudades deste cheiro de terra molhada que consigo sentir no meio da cidade. Sim, eu sei que já me disseste muitas vezes (demasiadas até) que não devia ser saudosista mas... sabes, sou portuguesa!

Saudosismo aparte, não nos vamos despedir. Detestamos despedidas! Vou me ficar por um simples "até já". Tu segues o teu caminho e eu volto ao trabalho.

Mudanças

2008-01-03T01:26:00.000Z

Com o novo ano chegaram novos pensamentos. Depois da azáfama própria do Natal e da Passagem de Ano, o poeta tirou o dia para reflectir e pensar em tudo o que tem acontecido nos últimos tempos. Chega ainda antes de eu ter acordado e deita-se ao meu lado pois não tem coragem de me acordar. Quando lhe consigo segredar um "bom dia" ensonado, ele responde-me "hoje tirei o dia para pensar".

É estranho como é possível pensarmos juntos. As poucas vezes que penso em conjunto com outras pessoas, o objectivo é algum trabalho de grupo que há para fazer. E nunca me sinto parte integrante do pensamento das outras pessoas. Mas eu e o meu poeta sabemos muito bem como pensar em conjunto, pensar como um só. Aquela dupla em que quase sempre quem começa a frase não a acaba, nem precisa de o fazer.

Tinha de estudar; tinha de mergulhar no admirável mundo do marketing. E foi o que fui fazendo ao longo do dia mas... Aqueles momentos em que paramos, encostamos a cabeça na almofada e pensamos em tudo aquilo que nos aconteceu este último mês repetiram-se vezes de mais.

Mas o que preocupa o poeta não são as coisas que aconteceram. Porque quando pensamos nisso, ele até consegue soltar um sorriso só para mim. Ele preocupa-se mais com o que pode mudar...

"Vamos esperar!", diz ele por fim. Em breve sabemos que as respostas às nossas perguntas nos vão encontrar. Uma coisa podes ter a certeza, este refúgio será sempre teu e eu sempre o irei alimentar contigo. E agora dá-me a mão e deixa-me adormecer ao som da chuva que cai lá fora.

Amizade À Distância

2007-12-13T21:31:00.000Z

Hoje eu e o meu poeta lembramo-nos de ti. Acho que foi por repararmos que a minha avenida já está iluminada. Estrelas que dão vida a uma avenida que perdeu piada desde que tu saiste de perto de nós. Aquela avenida que todos os dias percorriamos em direcção à escola ou em direcção a casa. E a música que nos acompanhou naqueles dez minutos a enfrentar o frio que aqui se faz sentir também ajudou.

Lembrei-me do teu sorriso e do teu cabelo. O poeta disse-me que eram as duas coisas que mais gostava. Lembrei-me da música que me cantaste na nossa despedida, mesmo sem sabermos que era a nossa despedida. Lembrei-me da última vez que te vimos.

Não temos sido exemplares porque não te temos ido visitar muitas vezes. Mas um dia ganho coragem e convenço o poeta a ir comigo. Nesse dia vamos nos sentar ao teu lado e contar-te tudo o que tem acontecido connosco nestes últimos anos. Tu sabes de tudo o que se passa mas queremos contar na mesma. Quero ver-te sorrir com as nossas aventuras. Quero dizer-te aquilo que nunca te disse porque mesmo que dissesse, não seria a mesma coisa.

Um dia o poeta ensinou-me que a distância pode fortalecer uma amizade. Aos poucos fui descobrindo que nem sempre é assim. Mas contigo é. Por isso não vamos esperar que voltes. Tu também não tens vontade de voltar. Vamos nós ter contigo... um dia!

E não pode ser já porque sabes melhor que ninguém que temos coisas a fazer por aqui primeiro. Eu quero tirar um curso, quero um estágio em Barcelona, quero um emprego. Quero ter um gato persa, quero ter muitas mas mesmo muitas coisas para te contar. O poeta, esse diz que só tem uma coisa para fazer antes de ir ter contigo... Mas não me diz o que é. Sabes bem como é este poeta. Reservado e pouco falador.

Eu sei que esperas por nós. E nós temos saudades. E não te peço para voltares porque este cantinho que te pertencia já não é bom para ti. Peço-te antes que um dia me visites... mesmo que seja no meio de um sonho, como costumas fazer de longe a longe.

E quando penso que a nossa amizade cresce apesar da distância, pouco me preocupo com as amizades que vou perdendo aqui e ali por causa desse pormenor. É porque não são amizades assim tão puras e bonitas como a nossa.

O Meu Dia Melhorou

2007-12-04T00:06:00.000Z

Hoje o poeta resolveu se preocupar comigo. Depois de um banho demorado e depois de tempos infinitos em frente ao espelho a tentar colocar aquela madeixa no sítio certo, olhou para mim e perguntou-me se eu ia atrever-me a sair de casa assim. Mas que mal tem a forma como hoje me vesti?

Ele não me respondeu. Em vez disso, fez-me imensas perguntas. "Quando foi a última vez que perdeste tempo a experimentar roupa em frente ao espelho para encontrares a camisola perfeita? Quando foi a última vez que usaste um risco preto para realçar os teus olhos verdes? Quando foi a última vez que mudaste de penteado? Há quanto tempo não te vejo sorrir confiante para o espelho? Há quanto tempo não sorris envergonhada das memórias mais doces? Há quanto tempo não tens novidades para me contar? Quando foi...".

Tive de o mandar parar. Aquele interrogatório todo estava a endoidecer-me, principalmente porque não sabia que resposta dar. E hoje tiramos o dia para satisfazer todos os meus caprichos. A partir daí, o meu dia melhorou. Só não vos consigo dizer se foi pelo contorno dos meus olhos com o lápis preto que realçava o verde que estava escondido, pela dança matinal à chuva, pelo sorriso envergonhado por estar a ser "vigiada", pela evocação de memórias mais recentes, pelo miminho que veio directamente das margens do Mar Adriático ou pelo convite surpresa para um café com sabor a gelado de chocolate e baunilha.

É bom saber que mesmo em finais de semestres como estes, ainda consigo sentir que estou viva.

Balões, Sorrisos Inocentes e Muito Mais

2007-11-25T23:18:00.000Z

Aquela hora em que esperei com ele pela caixinha mágica amarela que nos iria trazer de regresso a este nosso cantinho passou num ápice. O poeta concorda e recorda cada momento. Distraídos entre um cigarro e outro. Distraídos a vaguear pelo iTunes do meu macintosh a que insisto em chamar de "meu menino". Distraídos com pensamentos mais ou menos altos sobre o que escrever nos muros que rodeiam a Torre dos Clérigos. Distraídos até com aquela criança que corria pela plataforma e com o casal de namorados que estava sentado mesmo à nossa frente.
E no comboio havia ambiente de festa. Famílias que tinham aproveitado o seu domingo para visitar a cidade invicta. Balões cor-de-rosa em todo o lado e sorrisos inocentes de crianças que acham que o balão é a melhor invenção do mundo. O poeta chegou a imaginar-se levado por um daqueles balões. Não sabe muito bem para onde mas para longe, para muito longe. Sentia o seu corpo a levantar voo. Parecia que podia tocar nas nuvens que o rodeavam. Sabiam a algodão doce. Exactamente o mesmo algodão doce que uma criança deliciava sentada no chão. Ela controlava o algodão doce com o paladar e o balão cor-de-rosa com o olhar.
Mas o poeta não parou nas nuvens. Continuou a deixar-se levar pelo balão até conseguir sentir o calor das estrelas que daqui da Terra parecem tão pequeninas e frias como as noites que nos acompanham agora neste mês de Novembro.
E contrastando com o olhar doce e inocente que as crianças lançavam aos seus balões mágicos, um casal de namorados trocava olhares profundos e apaixonados. Abraços fortes e beijinhos daqueles como se aquela fosse a viagem que os levasse para a separação definitiva. Porque será que abraçamos as pessoas que nos vão deixar? O poeta respondeu-me que é uma tentativa de fazer parar o tempo, eternizar o momento da despedida. Disse-me que o momento da despedida é mesmo mais belo que o do reencontro. No reencontro sabemos o que se vai passar a seguir. Mas na despedida, o futuro é uma incógnita. Não sabemos o que se irá passar a seguir. Será que vai haver algum dia um reencontro? Será que nada vai mudar até ao reencontro? E não é bela também a incerteza dos sentimentos? Não, eu acho que não mas... Ele é assim mesmo. Gosta daquilo que as pessoas comuns odeiam. Quer e exige aquilo que as outras pessoas não querem lhe dar.
Foi aqui que nos calamos para apreciar a noite pelo vidro do comboio. Ver a lua brilhante lá em cima e descobrir as formas que as luzes das cidades que percorriamos nos desenhavam. Perguntei-lhe se naquela viagem de balão também provou a lua. Qual é o sabor da lua poeta? E ele respondeu que isso já era outra história; a história que eu ouvi sentada no meio do chão, rodeada de crianças, mesmo em frente ao Plano B. E foi quando ele me recordou este episódio que viu nos meus olhos que por dentro eu só sou uma menina; uma criança como todas aquelas que estavam no comboio. Com um sorriso inocente e simples que adoro perguntar o porquê das coisas e fico chateada quando os adultos não me dão qualquer resposta.

E recordando como isto tudo começou, o poeta diz que não. Diz que este cantinho é e sempre será só meu. Digo-te que é nosso e sabes porquê? Porque dizem que as paredes têm ouvidos e se isso é verdade, este quarto tem aprendido tanto como eu quando o silêncio invade esta caixinha de forma irregular e de tons rosa. E ficamos todos prontos para te ouvir falar. Ou apenas para te ver.

Acho que os muros que rodeiam a Torre dos Clérigos ainda vão ter de esperar. E tivemos a viagem de comboio mais bonita de sempre.

É Simples

2007-11-22T20:59:00.000Z

Ele hoje ensinou-me o valor das coisas simples. Diz ele que eu sou simples mas que isso não é mau. É bom ser-se simples porque as pessoas nos compreendem e assim lidam melhor connosco. Fica sabendo que não sou nada simples; sou até bastante complicada. Mas sou assim porque as outras pessoas me complicam e porque não gostam de simplicidade.
Antes de começar a falar do que o preocupa, senta-se numa ponta da minha cama e bate com o pé no chão ao ritmo daquela música. Mas será mesmo a música? Não, ele bate com o pé no chão porque está nervoso, perdido até. Por isso acende um cigarro e só depois de apreciar cada pormenor que o fumo vai desenhando no ar é que respira fundo e me conta o quanto estranhas e complicadas são as pessoas.

- Mas não era mais fácil ser-se simples?
- Pois, era mas...
- É fácil ser sincero e isso ajuda a simplificar as coisas.
- Mas e se a sinceridade magoar?
- Antes me magoar pela sinceridade do que sofrer mergulhado num mar de suposições. Dura menos tempo a dor.

Agora até eu preciso de um cigarro. Percebo bem o que ele quer dizer com aquilo.
Diz-me que gosta da música que ouvimos. É simples e por isso mais bela que qualquer uma. Bem, eu acho fácil dizer de uma forma simples coisas bonitas ao ouvido. Soam-nos sempre a poemas de amor. E não temos de estar a falar de amor. Podemos falar de todos os outros bons sentimentos que nos prendem a este mundo. Mas falar de coisas más não é assim tão simples.
É aqui que ele discorda de mim. Diz-me que por muito que o outro se magoe, devemos ser simples e dizer o que pensamos, sentimos. Tudo é melhor do que não dizer; isso magoa ainda mais.
Mas não estará ele a confundir simplicidade com sinceridade? Mas que mal isso tem? Há quem confunda o amor e o ódio. Há quem confunda coisas bem menos parecidas...

- Anda, deixa essa conversa para depois e senta-te aqui ao meu lado. Vamos simplesmente apreciar esta música que enche o teu quarto de sol.

Fases

2007-10-29T01:55:00.000Z

Lá acende o cigarro e senta-se na cama mesmo ao meu lado.
Diz-me que hoje esteve entretido a fazer coisas que não o fizessem pensar demasiado. Acordou cansado e tirou o dia para recuperar mas à medida que este domingo perdia a graciosidade do sol ele sentia-se ainda mais cansado e amargurado. "Amargurado com o quê?" perguntei-lhe. Mas ele limitou-se a mudar de conversa.
Depois de uma breve conversa em que falamos do que aconteceu por aí neste fim-de-semana olhou-me nos olhos e confessou-se. Anda triste porque o mundo anda triste com ele. Parece que todos perderam a confiança nele e nas suas capacidades. Uns não lhe falam simplesmente pelo gosto que tinham em falar com ele mesmo sobre temas de conversa banais. Outros nem lhe respondem quando ele tenta iniciar uma conversa; seja ela trivial ou séria. Mas que mal terá feito este poeta àquela gente? Não percebi e penso que ele também não me sabe responder a esta pergunta.
"É uma fase que vai passar. Em breve as coisas vão melhorar" digo eu para lhe transmitir algum ânimo. Mas não é esse o problema. Até pode passar mas... O que o preocupa é esta fase se ter prolongado demasiado tempo. Não se lembra de ter estado neste estado depressivo por mais que um ou dois dias.
Levanta-se e despede-se com um sorriso sincero. Guarda dentro de si a esperança de as pessoas o perdoarem. Mais importante ainda, anseia pelo amanhã convicto que o dia vai amanhecer com o mais importante perdão de todos: o perdão dele mesmo por se ter deixado mergulhar em tal estado de espírito.

O Sabor das Coisas

2007-10-18T23:37:00.000+01:00

"Xiuuuuuuu! Vou te contar um segredo.
Lembraste de quando o mar está tão calmo que parece que consegues nadar até ao horizonte? Lembraste de quando o sol te queima a cara e tu fechas os olhos e saboreias cada segundo desse momento? Lembraste de quando queres chegar a casa só para ouvir a música que passeou pela tua cabeça o dia todo? Lembraste de quando vais na rua e páras só para tirar aquela fotografia que por acaso ficou linda? Lembraste de quando estás no comboio e vês a pintura mais linda da cidade do Porto através da janela? Lembraste de quando adormeces ouvindo a chuva a cair sentindo-te menos sozinha? Lembraste de quando te dá vontade de escrever aqui? É bom, não é? Eu sinto-me assim hoje!"
Sente-se pássaro que conhece a liberdade, sente-se amor correspondido, sente-se pai pela primeira vez, sente-se realizado...sente-se embora não seja nenhuma destas coisas! Mas que importa? Sente-se feliz, sente-se bem. Há dentro dele um borbulhar de emoções positivas que faz questão de partilhar com o mundo.
"Desta vez é o mundo que vai ter inveja de mim. Desta vez é o mundo que vai desejar ser eu." Aiiiiiii que desta vez até eu tenho inveja de ti. E se eu te der a mão, passas-me um pouco dessa energia e alegria contagiante? E se eu a apertar com força, deixas me sentir o sabor do amor, da vitória, da felicidade? Sempre quis saber isso. Imagino o amor com sabor a morango e chocolate; a vitória com sabor a natas e bolacha; a felicidade com sabor a café e caramelo. É mesmo assim?"
E ele ensinou-me: "O amor tem o sabor que quiseres. Espero que saiba sempre a morango e chocolate porque isso significa que és feliz. Quando achares que naquele momento o amor vai ter um sabor mais amargo, foge antes de sentires esse sabor. Mas volta, volta sempre que o sabor se torne mais adocicado."

Cigano

2007-10-06T23:42:00.000+01:00

Ele descobriu que gostava de ser cigano. Gostava de andar de país em país sem horários nem prazos a cumprir; sem saber onde dormir nem o que comer. Gostava de conhecer pessoas de todas as raças e culturas. Poder provar novos sabores; de cheirar novos perfumes. Acompanhado apenas com o seu violino que seria o seu único sustento.
É o desejo de conhecer o mundo que fala mais alto. Quer dançar e cantar até ser de manhã. Quer tocar violino a um ritmo alucinante. E até já sabe onde começaria a sua aventura: Roménia, onde mais poderia ser? Iria à primeira feira comprar tudo o que lhe podia fazer falta e partia rumo ao desconhecido a pé, à boleia...
Para o poeta, valia tudo menos o luxo. Vivia em comunidade com outros ciganos. Em breve esquecia-se que existia televisão, rádio. Facilmente se ia desligar do que acontecia pelo mundo. O que até é bom porque agora o mundo não lhe costuma dar boas notícias. Prefere se desligar da realidade e viver no seu mundinho onde tudo faz sentido, onde todos vivem e convivem perfeitamente não havendo distinção entre raças, sexos e religiões. Onde todos dançam e cantam alegremente, como se isso fosse o mais importante. Bem, pode não ser o mais importante mas que é uma fonte de alegria, isso é.
Pois bem caro poeta, só mesmo em sonhos é que isso funciona. Só ao te desligares do mundo real é que consegues imaginar esse mundo teu tão perfeito e bonito. E sabes que mais? Quero também ser cigana e ir contigo por esse teu mundo fora. Levas-me?

O Bom Rebelde

2007-09-28T00:19:00.000+01:00

Hoje o poeta virou rebelde. Não anda de skate nem procura novas paredes para grafitar. É um bom rebelde que lembra os anos 80. Fechou-se no seu quarto, ouviu aquele cd e com o volume no máximo.
Começou por acender um cigarro e foi experimentando todas as drogas até deambular às voltas pelo quarto e imaginar-se na cidade de Londres. Mas porquê Londres? "Porque imagino-a velha, escura e fria como a música que ouvia" respondeu-me ele. Bebeu até cair na cama como um rapazinho indefeso. Destruiu cada espelho para não se confrontar com o seu cabelo desgrenhado e as suas grandes olheiras negras. Descobriu que a pior das drogas que podia ter experimentado chama-se amor.
Saiu para a rua. Arrastou-se pelos passeios movimentados da grande cidade sem conseguir evitar sucessivos encontrões às pessoas que passavam por ele. Foi alvo de olhares agressivos que condenavam o seu estado. Mas para ele pouco importava. Ele só queria ser diferente no meio daqueles milhares de pessoas. Continuava a deambular ao ritmo da música que guardou na sua mente. Se tudo aquilo estivesse a ser filmado, era sem dúvida aquela a melhor música para ser banda sonora.
Tudo porque queria dizer que um dia foi rebelde, um bom rebelde.

Sentes-te Vivo?

2007-09-24T22:22:00.000+01:00

Hoje o poeta fechou-se no seu quarto. Sente-se como que refugiado de todo o mal que o mundo lhe pode fazer. Acredita que ali nunca o vão encontrar e aquela aura rosa-choque o protege. Aquece-se encostado às paredes pintadas de tons quentes. Alimenta-se daquilo que lê e que escreve. Passa o tempo ouvindo o sussurrar de um piano e uma voz que nunca foi tão doce. Sim, ele descobriu mais uma coisa que o inspira além do cigarro e além de ti, claro.
Do outro lado da porta ainda ouve ruídos, passos e conversas. Ouve uma mistura de línguas, uma mistura de sons, uma mistura incompreensível e que o faz afastar-se da porta. Mas ele não nasceu para estar enclausurado; precisa de comunicar com o mundo por muito mal que este mundo lhe faça. É por isso que abre a janela e encosta-se do lado esquerdo de olhos fechados para apenas sentir o mundo que está do outro lado do cortinado. Não se atreve a espreitar, não quer ver nem ser visto. Quer apenas sentir que o mundo está ali, mesmo por detrás da cortina laranja; sentir que ele próprio está ali naquele quarto.
E agora não ouve nem vê. Apenas sente uma leve brisa a tocar-lhe no rosto, como se fosse um carinho de alguém especial. Uma brisa que lhe apresenta uma miscelânea de cheiros. Sente o cheiro do pão que se faz na padaria da frente. Sente o odor dos carros que enchem a rua de trânsito. Sente o perfume da maresia como se vivesse à beira mar. Sente o teu cheiro como se finalmente estivesse a dobrar aquela esquina. É isso que hoje lhe diz que ele está aqui.
Sentes-te vivo? Ele responde "mais do que nunca". Amanhã talvez não seja assim mas este poeta parece ter dupla personalidade. Tão depressa está num estado e depressão avançado como está feliz e parece flutuar entre as nuvens em vez de andar.
Fecha a janela e pega numas folhas já amarrotadas. Senta-se ao meu lado e embala-me nos seus escritos enquanto ouço o tal piano de fundo.

De Onde Vem a Inspiração

2007-09-22T21:55:00.000+01:00

Ele segue todo um ritual sempre que se lembra de escrever. O primeiro de todos é mesmo acender o cigarro. Puxa o cinzeiro para o seu lado e olha sempre para a palavra que lá está escrita. É um cinzeiro como todos os outros mas os seus desenhos fazem lembrar os lenços dos namorados de Viana do Castelo e a palavra "amor" parece mesmo bordada por alguém que não sabe muito bem escrever nem bordar mas sabe muito bem o que significa essa palavra.
Pousa o cigarro e escreve. Escreve como se tudo que se lembra e tudo o que pode escrever tenha de ficar registado hoje mesmo. Medo do que lhe reserva o amanhã? Talvez... Mas o realmente importante para ele é não deixar nada por dizer, principalmente aquilo que é bom se dizer e de ouvir. Grita ao mundo que está apaixonado e diz baixinho ao ouvido que gosta de ti. Escreve em maiúsculas quando está chateado e escreve em minúsculas quando está em baixo. Não lhe importa como mas tem de dizer aquilo que quer, que pensa, que sente.
Mas quase sempre com a companhia do malvado cigarro, como se isso lhe desse alguma coragem para se fazer ouvir. Como fosse uma pessoa que estivesse ali ao seu lado a dizer insistentemente "escreve, diz o que tens a dizer". E o fumo até parece que desenha no ar as palavras mais importantes do discurso do poeta. Quase sempre a palavra que está bordada no tal cinzeiro; porque este meu poeta é um apaixonado por natureza. Só se sente bem apaixonado, por muita mágoa e dor que lhe possa trazer a maldita paixão nunca correspondida. Mas alenta nas suas palavras um desejo imortal de um dia o seu fado mudar. E alimenta sozinho esperanças que o ajudam a viver e a suportar a dor de ser rejeitado pelo mais bonito dos sentimentos que um ser humano pode chegar a sentir.
E quando as palavras lhe faltam, pega no cigarro e inspira-se em grandes "bafuradas" que enchem o ar de desenhos estranhos e turvam a sua visão durante breves segundos. E aí já se sente pronto para continuar. E vai contando histórias de amores não correspondidos, conta os seus sonhos de menino que não se realizaram, conta os seus desejos para um futuro mais ou menos próximo.
Neste último que ele escreveu e que me deixou ler, falava de um conto de fadas algo original. Uma princesa que tinha de resgatar o seu princípe da torre. E depois da princesa conseguir o seu feito heróico o que aconteceu? Ele não me diz mas acho que o tal príncipe agradeceu e foi-se embora, deixando a princesa melancólica e à procura de um novo príncipe para salvar.
E tu poeta, que princesa vais salvar a seguir? Ele não vai salvar mais ninguém hoje. Talvez demore mais do que o habitual a ultrapassar esta última paixão. E começa agora a escrever sobre máquinas e cidades como Álvaro de Campos mas ainda mais frio e impessoal.

Reflexos da Alma

2007-09-20T11:01:00.000+01:00

Tem dias em que olha ao espelho e gosta do que vê. Acha-se uma pessoa bonita. Tão bonita por fora como por dentro. Acha-se especial, acha-se alguém, acha-se com valor.
Tem dias em que olha o seu reflexo e foge. Esconde-se de qualquer vidro, espelho ou fotografia. Não gosta do que vê, não quer ver simplesmente. Sente que não está ali, que não existe para ninguém. Fica no seu mundo lamentando o que devia ter feito e não fez; lamentando o que fez e não devia.
Lembra-se da importância que dá às pessoas que não querem essa importância. E depois vêm à memória deste triste poeta as pessoas que merecem e querem ser importantes. Mas não é ele que decide. Para ele só existem as pessoas de quem ele gosta, as pessoas que o inspiram para escrever poemas ou simples textos que nada dizem mas que são exemplo dessa tamanha importância que esta ou aquela pessoa tem na sua vida.
Ele volta a olhar para o espelho e volta a não gostar do que vê. Mas que dia é hoje? Não é um dia igual a todos os outros em que gostava de se ver no espelho? Talvez seja vergonha de ele próprio não se dominar. Não dominar impulsos errados, não dominar as suas escolhas...
Mas se és o mesmo por fora, como podes ser diferente por dentro de um dia para o outro? O sol até brilha lá fora e o calor de Setembro apetece férias de Agosto. O dia até corre bem e as pessoas gostam de ti. Porque insiste tu em não gostar de ti hoje?
Há dias em que as pessoas que deviam gostar dele não gostam. Fica complicado ele próprio gostar do seu reflexo. Porque o que ele vê no espelho não é o seu rosto nem o seu corpo. Não vê no espelho se é uma pessoa boa, se é inteligente ou ignorante, se tem um feitio difícil, se é calmo ou nervoso.
Vê o que lhe vai na alma...

Narcisismo

2007-09-11T00:24:00.000+01:00

Este poeta é narcisista.
Foram precisos 40 minutos para o trazer de volta a casa e durante todo esse tempo ele não olhou para mim, não olhou para ninguém. Olhou somente para o vidro que o separava do exterior. Não apreciou paisagens, não se preocupou onde paramos, não viu sequer aquele cachorro que ladrava insistentemente enquanto passavamos. Não viu se o céu era azul nem se os vales estavam verdes. Este poeta nem se quer viu quanto tempo demorou a viagem de regresso ao seu ninho. Não atendeu quando lhe ligaram, não respondeu quando o chamaram. Não parecia estar ali mas estava de facto.
Em vez disso, olhou para si; olhou para o seu reflexo no vidro. Ainda não sei se olhou para o seu exterior ou para o seu interior mas uma coisa é garantida: olhou para si. Olhou e importou-se em olhar como se nada mais houvesse no mundo. Olhou para cada pormenor da sua face como se isso conseguisse revelar os segredos que consegue esconder de si mesmo. Olhou-se nos olhos como se chegasse até à sua própria alma e percebesse melhor o que era e o que estava ali a fazer.
Mas será que foi apenas narcisismo? Ou terá sido uma luta contra ele próprio para conseguir perceber os seus devaneios e manias; para conseguir conhecer-se melhor do que outro qualquer? Nunca vou saber porque ele nunca vai me dizer. É demasiado egoísta para partilhar comigo o que naquele fim de tarde descobriu sobre ele próprio.

Primeira Tentativa

2007-09-06T23:52:00.000+01:00

É aqui que ele se encontra e se perde nos pensamentos que florescem na sua mente à velocidade da luz. É aqui que deixa a rima de lado e apenas escreve aquilo que lhe percorre a alma.

Assim percebe que não tem jeito para escrever, não tem jeito para falar, não tem jeito para comunicar. Não sabe ouvir, não sabe se fazer ouvir, não sabe nada de nada. Não entende como veio aqui parar nem quer entender para onde vai a seguir.

A única coisa que este poeta sabe é que há sentimentos; culpas, amores, tristezas e saudades que o obrigam a nos contar o que lhe percorre cada veia do seu corpo, misturado com o sangue de tal forma, como se fossem uma só coisa.

E é aqui que ele se refugia. E depois de estar caído no esquecimento, sem qualquer memória registada, heis que alguém se lembra de lhe dar vida novamente. Manipula-o com se ele fosse uma marioneta. Mas ele é mesmo uma marioneta que vive à custa da alma do ser humano; da nossa alma.

Mas não alma com o sentido espiritual que muitos lhe querem dar. Percebe alma como o amor ao sol, a saudade do toque desse sol na sua pele, a inveja de não poder estar agora com esse sol que está tão distante...

Aí este poeta tão tímido e pouco comunicativo que até tem vergonha do que escreveu. A sua primeira tentativa...